En le voyant peindre, torturer la matière, la nier, s'en jouer, depuis tant d'années, on aurait dit que jamais, jamais il ne pourrait s'arrêter. Qu'il était question de vie et de mort et que l'acte était indissolublement lié a son destin. Autre language, unique peut-être. Deuxième souffle. De ceux qui se situent juste entre les mots. Lorsqu'on ne sait plus lesquels choisir. Et puis, ludique parfois, au jour de grande clarté, il se met alors a rire, d’un grand éclat tonitruant, sortant ses couleurs les plus vives, couleurs de terres, de fleurs, couleurs de ciel. On dirait qu'il danse, ces jours-la. Que tout n'appartient plus qu'au présent, orgasmique présent, traînant sa somme d'oubli dans le pli alizé de son bas résille adoré!

Mais je m'égare, tu t’égares, nous nous égarons tous un peu devant sa peinture et sa personne, comme s'il s'agissait d'un de ces monstres sacrés, salés-sucrés, surgit des vieilles légendes transylvaniennes et terrifiantes. D'un de ceux qui tirent, à sa traîne, toute une horde d'admirations, d'interminables questionnements, d’ effrayantes et incessantes remises en cause.

D'un de ceux qui élargit l'univers de l'homme a travers son bouffon, sa passion et la condition sine qua non de sa survie: la création.

                                                                                                                                                    Magaly Woettray